Poema Ante-Póstumo

Porque falavas como já ninguém fala,

A razão para falares sem cessar,

Com calma e clareza, mais fala,

Como se o mundo estivesse a acabar,

A Ti, que respeitas o silêncio

No silêncio quebrado dos murais

Sujam breves e incisivas no silêncio,

Baluartes, espadas e punhais,

Que a tua voz plausível, sage e insigne,

Elevada sobre a sombra da suástica,

Prevaleça como um repto rectilíneo

Sobre a nova assepsia pornográfica.

A cidade, velha astúcia, é hoje morte,

A concórdia, mentira descarada,

Mas de ruinas, a tua voz sairá mais forte

Nessa nova e ansiada madrugada.

Non Plores, Brutus

Brutus, não chores,

Se as Moiras te mostrarem

Um futuro Tenebroso,

Se toda a tua coragem e esforços

Para domar a cobardia

Saírem gorados.

O Povo gosta de tiranos,

Já o devias saber.

Tão pouco lamentes

O dia em que imperadores

Efeminados conspurquem o nome

De Roma ou então, horror dos horrores,

Se intitulem de Rex.

Já está tudo escrito e tudo pensado

E das falas ordinárias dos bairros de má-fama

Sairão ainda obras belas como as que

Aprendeste dos teus perceptores.

Do mais duro dos corações

Podem ainda sair Eneidas em gestos,

Nada acabará, Brutus, apenas aparente

Na mudança se desenha o apocalipse.

Não te fies.

Ainda antes, acaso não te tivesse tomado

A ansiedade, que te volvesses num poço de necessidades,

Haveriam de te lembrar e engrandecer.

Não te fies Brutus, não te fies….

Levai-me, levai-me para longe,

Bem longe do conforto snobe das cidades,

Para gavetas de cimento, pólos de descanso

E esquecimento fácil,

Madona Mia, tu me queres bem,

Afasta do cliché os olhos meus,

Mil vezes o grafiti desordenado

O corpo de moda barata

Em túneis e passagens trespassado

Aos gastos jardins de pompa en fleur,

À amena placidez dos novos-ricos,

Os faróis do bom gosto e educação,

No dia da verdade curvar-se-ão

Às catedrais de betão da banlieue.

Hoje é dia desta música

Those I Have told You About

Suspensa trago em mim,

A dor ultrajante dos vencidos,

Os gemidos mudos esquecidos,

A Fúria conquistadora de Trajano,

A verdade perdida da mudança,

A glória dos Deuses gregos em desgraça,

O espírito indomável saltimbanco,

As angústias de Plínio e os cruzados,

A herança pesarosa do corpo

Do sem-abrigo, o sono inquieto,

O fardo do tempo

E a náusea do mediano,

E a fome, esse monstro insaciável,

A loucura de Nero quase artista,

Um Tibério a laivos tiranete,

O absurdo de Calígula e as mães

De todos os que se contentam com o mundo,

Suspensas trago, a prisão e o desespero

Inimigos sempre à espreita

Mas trago o poema da montanha

E a embriaguez necessária,

That’s the living…

Chegou o Verão

Chegou o Verão

As folhas caídas, som eléctrico,

As suaves nuances não acabam,

Disfarçadas da magia do verão

Bem usual, nesta altura do ano.

Sempre fui um ser estival

Há que dizê-lo!

Vá-se lá com a melancolia inteligente

Do Inverno do Norte,

A agradável reclusão do lar,

O rumor da lenha ardida a crepitar,

Mãe suspeita de altos pensamentos,

Pois veio Verão e Outono

E tudo junto me entretece

Uma Revolução de Outubro

Sem barbas congeladas,

Afinal, uma ideia tão agradável como outras,

[Poder-se-ia adivinhar química em tudo isto]!

Em vão, chega o Verão de contente,

Inundando de sol e praia

As nossas tristezas de sempre.

Lisboa ao Voo Do Pássaro - Mário Henrique Leiria